no terraço
que visiono
da minha varanda
tem um ser encantado
que vaga
visionando o vento
quando na penumbra
o vemos negra
forte e de veia escrava
mulher bonita
que viva
parece um monumento
dentro de sua feiúra
intrínseco no seu contexto
na sombra parece uma tia
com rabo de cavalo
que não soma dois centímetros
e uma blusa larga
além dos óculos
mas no claro
parece um tio
moreno de cerveja
e aflito por baralho
óculos de sol
boné do ex-prefeito
terraço mágico
me desvendou a cara
do meu povo que sou
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mas de repente
nos transformamos
e nos encontramos
uma divagando
o devaneio da outra
já não éramos aves
éramos pipas
enrolados
em nossas próprias
rabiolas
voávamos
decadentes
e não podíamos
alçar vôo nenhum
porque perdemos
a vida passarinha
não sabíamos
que tudo passaria
até o amor
passou.
Nas solidões em que me perco
Todo corpo é uma fuga
E sempre fujo, corpo sujo
E assim me perco em mais outra solidão
Em madrugadas ligeiras
Só os versos me acompanham
Só a foice mostra a face
Só a força agüenta e deita
Nas solidões em que me acho
Rezo um terço em plena terça
E amanheço em outro quarto
Quando não, ajoelhado na esquina
E nas tardes traiçoeiras
Bebo a dor de mais um dia
Digo aos outros mil mentiras
E assim recebo tantas mais
Pois nas solidões em que me encontro
Todo verbo é o traço da meada
E os fiascos de ilusão compõem
Meu único motivo para amanha, amanhecer...
o que vai restar do amor
quando chegar ao fim
a beleza que existe no amar?
e a beleza que há
em compartilhar belezas
que não se fundamentam no tempo
quiçá na memória saudosa
do caminhar e do namorar e acarinhar
quando tudo for fim
o amor se sustentará pelo medo
da solidão?
talvez sim
mas e se for pouco?
a perfeição dos corpos
é a tolice de uma modernidade
retrógrada e infeliz
onde está a saúde
de nossos sentimentos?
cadê a definição perfeita
para o que sentimos
e a força que emana da fé
em viver de amor?
esquecemos
de malhar os olhos
para apurar os sentidos
e continuamos feito cegos
enxergando o básico
discernindo o feio do bonito
pela ótica da burrice
o que faremos
quando perdermos
a capacidade de amar
em silêncio e no escuro?
quando o corpo
não mais for suporte
à qualquer fantasia
ainda há de restar
ao menos
poesia?
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porque os versos
possuem fins discretos
são como meros fetos
que crescem e se desenvolvem
alimentados pelo amor umbilical
nem idade nem tamanho
o amor que move as rimas
é aquele que nos ronda as sinas
e nos faz amar sem saber
quando as rugas tomarem o rosto
e a velhice se encarregar do resto
quero saber onde todos buscarão amor
encontrar na arte
é se arriscar na sorte
amar assim é corte
solidão em trilha de aplausos
por entre elogios perdidos
eis aqui um salva vidas
que flutua no transalmático
do egoísmo
quando a maré levar
o vai e vem da puberdade
e as ondas de desamor não tiverem pés
o socorro existe
existe amor
pelo menos enquanto
existir a dor de doer
presente na insanidade
do marinheiro-poeta
que se encoraja
na sinceridade de um mar
chamado amor.
a internet
multiplicou
o espaço da terra
por infinito
e nos comportamos
muito bem
na imensidão
do imensurável
somos alienígenas
de nós mesmos
o que somos nós?
lá em outro planeta
encontraram um ser vivo
pintado de nada
cuja fêmea
tinha coração maior
que o macho
e todos os machos
eram trisexuais
enriqueciam
com uma moeda
que se toda fosse nossa
seria lixo
só não sabem:
é humano ou não?
estou com medo
muito medo
medo de morrer amanha
e lembrar no segundo final
que meus tantos textos
vão ser apagados
na formatação de memória
lavada pelas lágrimas
do meu velório
meus versos
seriam minhas flores
morreriam comigo
e fertilizariam a vida alheia
num ciclo de sortes e azares
quantas vidas
se vão
e quantas obras
se perdem?
um morto
significa uma perda
que não tem tamanho
imensurável
pela justificativa
do invento
desafio a humanidade
a ser humana
vamos respeitar a vida
pois alimentaremos
o progresso
não mataremos
nunca
porque sabemos
que matar
também é morrer
Minha terra: tantas tretas
Como outro lugar não há
Mas já houve aqui floresta
Praia, samba e sabiá
Nossa essência, esperteza
Tens aqui mil professores
Honestidade de saída
De saída, sem temores
Em cismar, sozinho, um dia
Me pus eu a observar
Minha terra: tantas tretas
Salvem, salvem o sabiá
Minha terra: tantas tretas
Camufladas lá e cá
Em cismar, sozinho, um dia
Eu me pus a discordar
Minha terra: tantas tretas
Não mais canta o sabiá
Fale Deus se quer que eu morra
Pra não mais ter que voltar
Dos castigos os piores
Hoje quero me exilar
Pois há incessantes tretas.
Se exilou o sabiá.
quatro filhos
esvaziados
pela barriga
que agora sente fome
em nome de deus
um trocado
em plena capital do mundo
a pobreza pobrezinha
é sempre podre
e poluída
pelos olhares públicos
cheios de pena
deus abençoe
o doador que não divide
migalha esmola
porque no fundo
acha que vale mais
não é assim
perante deus
pai,
proteja essas
crianças
que nem se quer tem pai
dignidade
nunca é pedir
demais
o mínimo
de humanidade
é a igualdade
eu quero isso
ou então
vou pedir esmola
ao invés do copo
o cidadão
abre uma conta no itaú
era um bicho
homem
que observava
o tempo
soerguendo
o pescoço
e a própria sorte
ele não sabia
ele não sabia
ele não sabia
então babava
sobre a beleza
da vida
sem se preocupar
com seu passar
ponteiros
e sombras
minutos finais
orações adeuses
que horas?
que fiascos
inexistentes
de tempo?
que fiascos?
paralisado
o homem se mexeu
sabendo nunca chegar
e a ilusão do homem
é fingir que já
chegou